Mas allá del tópico

Sin quererlo,
como una espina que se clava en el costado,
la vida, con el paso de los dias
demuestra que camina
sobre pasos efímeros e inesperados
mas allá del tópico.

Ante la oscuridad
solo se puede echar a correr
con la triste certeza
de que el final
se difumina entre la niebla.

Al mirar el cielo
se descubre la inexistencia de la incertidumbre.
Al fin y al cabo
el futuro está teñido de cenizas.
Aunque intentes cambiarlo,
aunque la impotencia te venza.

Es el pacto que firma el ser humano
al nacer.

Aliento

A Pedro Salinas


Siguen sonando
- a veces-
las Underwood girls,
improvisadas,
ahogando las palabras
en azar.

Siguen inermes
buscando tus dedos
para intentar
sostener el mundo.

Seguirán caminando,
sobre mil historias,
las bellas muchachas blancas,
aunque en sus vientres
se destapen guerras desenfrenadas.

La victoria
se presiente lejana.
Mientras, se tambalean
ligeros latidos
por tu cuerpo.

Ojala no llegue
nunca
la estación helada.



" Underwood girls" es como se conoce a las teclas de la máquina de escribir en inglés.

Mi vida sin ti (sin mi)

Cuando ya no puedas respirar
por no tener cerca mi aliento,
cuando te mueras de sed,
bebe sola.
Se gana en lucidez.

Cuando el sueño sea tu peor enemigo,
acuérdate de mis poemas.
Cuando el silencio te consuma
desnúdate y búscame por el pasillo.
Encontrarás ceniza y silencio,
mas silencio.

Cuando las aceras se conviertan en montañas,
no salgas a la calle.

Por si te encuentro,
por si te veo sola
y borracha de soledad,
por si acaso volviera
a caer,
por si mi vida
llevara tatuado tu nombre,
por si fuera verdad
que nunca deje de quererte.

Mariposas

Cuando las palabras
copulan con tus labios
son poesía,
como tus ojos
en standby
buscando la lucidez
escondida en mi cuerpo.

Te disfrazas de sonrisa
y me da vértigo quererte.
Escucho tu silencio
y creo que es el mío.

Cuando las palabras
copulan con tus labios
son poesía,
como tus fotografías
en blanco y negro
revelando una realidad
que está en tus manos.

Sueñas con el rock and roll
y te sientes frágil.
Sueño con tu corazón
todo está en el aire.

Puntos suspensivos

La poesía no se escribe
con puntos suspensivos,
como tus besos
que -siempre- son a medias.

No dejes abierta
la puerta de mis sentimientos.

La corriente secará la tinta
que me une a este papel
y se esfumarán las palabras
de mis manos.

Entonces,
dejaré a medio escribir
el final de nuestro amor
entre puntos suspensivos.

El amor

Es justo en ese preciso momento cuando sentimos que a eso a lo que llaman amor tiene la piel de un erizo, punzante, fría y frágil, tan frágil como un pequeño muñeco de cristal escondido en un remoto rincón con el corazón helado y la piel áspera.

Así te sientes justo en ese preciso instante, escondido en sus piernas, gimiendo en silencio, un silencio oscuro como la habitación, un iglú cubierto de olvido.

Vuelan los recuerdos al son de un polvo suave que los envuelve en ceniza, muere el corazón y se endurece la piel que ya no quema, solo quedan rastrojos.

Así te sientes justo en ese preciso instante cuando se entumecen las letras para pronunciar ya no te quiero.

Poesía suicida

Un autoestopista cruza los dedos
al borde del vacio,
donde las palabras se truncan
en silencio.
Ya no tiene sed
y se seca los labios
curtidos por la brisa de un mar lejano.

Un barco sin vela
que encalla en el puerto del viento.
Allí donde la corriente
decide entre la vida y la muerte.
Un juicio tan intenso
que resulta efímero,
un dolor tan agudo
que, a veces, ni sentimos.

Una piedra dura varada en el camino,
un obstáculo insuperable,
una meta utópica
cuyo final –lamentablemente- ya conocemos.

Far away

I used to see her sleeping in the corner,
bulding a song deep of the world.
I used to see her painting troubles
in her skin, in her false blond.
And now, her eyes are drawing a raining sky.
And now, searching a hole to fly

Far, far, far away.

No more bottles,
She were tired to hammer glass
into her skinny hands.
No more days,
the sun hide from her sadness,
when she wants to go clear

Far, far,away


I used to see her with a blue trousers
plenty of stones.
I used to see her smiling
when the train passed by in her stop.
And now her trousers worn-out.
And now there isnt anything there.
She may be vanished off the earth

Far away

Horas, minutos, segundos... la vida

A través de la penumbra,
ahogada en botellas de aguardiente,
no se distinguen las estrellas
ilegitimas del cosmos.

El cristal de la ventana
empañado.
Las paredes desconchadas
huelen a sombra de muchacha,
fugacidad lúgubre.
El vino rancio perfuma
las sábanas intangibles,
raídas por los años.

Un sobre cerrado,
sin remite,
apresa las palabras,
los versos de un poema,
el humo de un cigarro,
el diccionario de mis sentimientos,
un lato borrón
en el apéndice de la vida.

Gilda

Madrid desierto en avenidas
frías al amanecer.

Fumo mucho-es cierto-
para intentar evadir el pasado
aunque no naciera ayer
y el futuro se derrumbe
en las paredes de la incertidumbre,
y también-a veces-
de la soledad.

Una noria que ya no gira,
un sueño malogrado vestido de abril,
los jirones del viento frio,
una navidad pintada en una foto de Paris.

La vida es compleja
como un film en blanco y negro,
pero de vez en cuando,
bonita
como Gilda sonriéndome desnuda,
Gilda cantando un Rock and Roll.

Aullido(howl)

No quiero flores,
apaguen la luz
cuando mi cuerpo yazca lívido
sobre el papel.

No quiero llantos,
entierren los pañuelos
cuando la tierra me invite
a comer madera.

No quiero cenizas,
dejen al mar viajar en paz
no hay mas marineros en mi barca
que Bukowski y Ginsbert.

De veras,
con un aullido me basta.

Canción de ayer

El otoño también se manifiesta en mi piel.
Se despelleja la cama
desde la que vi
tantos amaneceres entre papeles blancos,
tantas revistas y juegos bajo la sombra
de un edredón de Ikea.

Tantos sueños y libros.
El che, el comunismo, los periódicos
y el ordenador a escondidas.
Tantos recuerdos desdoblados
en la maleta de la vida.

Los madrugones, el colegio, la poesía,
un primer amor, las resacas, mi guitarra.

Mamá no cierres la puerta.
La radio sigue sonando
aunque ya no esté allí.

Tantas veces

Tantas veces el mundo nos ha hecho llorar
que las marchitas flores del invierno
nos producen indiferencia
de camino a casa.

Hoy dormiremos en un hotel,
voy a desvestir la rutina en la 315,
y si quieres pediremos champagne del caro.

Haz lo que quieras, pero recuerda
que las sombras oscuras son efímeras,
y mañana el gallo, subido en la azotea,
nos vendrá a recordar
que nuestros te quieros
yacen ahogados en el mar.

Los Perdedores

Al beber whisky recuerdo
noches desbocadas a la luz de los
arrabales de tus labios
en camas superfluas de amor
y mantas de soledad.

Cariño, apaga la luz.
A oscuras se disimula tu edad,
las arrugas del tiempo
y los estragos de la vida
tatuados en los trasquilones de tu pelo.
Pásame un cigarrillo,
de algo tendremos que morir.
Viendo como el humo se diluye
en el cielo,
como mis pulmones en estado de espera
y tus utópicos sueños,
ya inexistentes.

Siempre nos quedará un buen poema de Bukowski
a la orilla de la luna,
y algunos bares sin hora de cierre,
porque cuando llegue el día
-irremediablemente- volveremos a ser los de siempre,
los perdedores.

Romeo y Julieta

La clandestinidad de los días
en el reloj de tu piel
no cabían en el guion.

Vístete de Julieta improvisada,
que la vida solo escribe
en la dictadura del presente.

Shakespeare se reirá en el baúl de los genios
bendiciendo nuestras caricias.

Quiero ser tu Romeo fingido
que no brinde con amores imposibles,
ni perder el agitar de tu mano desde el balcón
diciendo adiós.

Todo el mundo conoce el final de las tragedias,
pero ayúdame a cambiarlos
sin noches a tientas en mi corazón.

Shakespeare seguirá riendo cínicamente
porque solo él sabe
el final de mis amores.

Eran demasido jóvenes

Se bebían a sorbos muy cortos la vida
para disfrutar más el reflejo de la luna
en el mar.

Se juraban amor eterno,
sin embargo eran demasiado jóvenes
y los besos imprecisos
manchaban el escote de promiscuidad.

Descubrieron el juego de los cuerpos
y creyeron entonces en los cigarrillos de después
-a medias-,
los parques a escondidas,
y las noches sin horas de cierre.
Sin embargo eran demasiado jóvenes
y los abrazos ilusos firmaban
una vida más allá de la muerte.

Eran dos,
dos cuerpos púberes necesitados de vida
y la aprendieron en la cama.
Sin embargo eran demasiado jóvenes
y no conocían el invierno.

Llegó y entonces
cayeron todas las promesas del mañana
talladas en las aceras de la ciudad.

Eran demasiado jóvenes
para entender que no existe
el amor eterno.

Adiós

Sucede que a veces

me canso de tus besos

a destiempo

porque tus labios

llevan impreganado el aroma

de la tristeza.

Tristeza de un adiós,

un hasta siempre.

Sandalias

Persigo las huellas

que van dejando tus sandalias.

Peleo contra el viento,

pero viajan libres

por caminos inexplorados.

¿Y si fueras descalza

y desnudaras tu alma?

Quiero que tu cuerpo

sea un billete de ida,

un sendero a ninguna parte

una playa donde escasee la cordura.

Permíteme invitarte a

un mundo de dos

donde no se si cabes tu,

donde no se si quepo yo,

donde ni siquiera se

si existe el amor.

Zapatos viejos

Tu cuerpo es un arma de destrucción masiva,

me mata,

envejece mis días,

agitados por una resaca

que lleva por origen tu nombre.

El alcohol es la salvación

de cuerpos hendidos,

un vicio caro

para los amantes de la luna.

Ahora que el carmín de tus pintalabios

arañará las pieles de otros cuerpos

meto el mundo

-a presión- en un par de

zapatos viejos.

Al fin se apagó el semáforo en ámbar

que era esta pelea a la contra,

este mar intermitente

que en la vida- a ratos-

compone los días.

Enigma

Las calles de Chaouen llevan tu perfume,

que se esfuma en aquella nube azul.

Allí donde se reflejaba la retina

donde una vez se dibujo el mundo,

aquel paraíso insoslayable

al remilgo de tus ojos,

que hoy vuelan cansados

y mi miopía los pierde de vista.

Un abismo que consume las aceras

por las que siento tus andares

ya lejanos, inertes .

Una mañana aliñada

entre el humo del hash,

entre el hueco en mis pulmones,

entre el vacio de mis últimos versos,

entre las bisagras de los labios,

entre las palabras que nunca dije,

entre socavados te quieros,

entre tu y yo.

A mi corazón solo le quedan

remiendos.

Y a mi,

decirte que:

La respuesta al enigma del amor

se podía entre leer

bajo las líneas de tus manos.

Los mejores amantes

Cariño, despójate de la ropa.

Volemos juntos entre las sabanas.

Sé que no soy el mejor amante

pero,

déjame intentarlo,

déjame ser yo por un momento,

y– si quieres- déjame rozar tu piel.

Recorrer los acordes

cotidianos

de tu cuerpo.

Ya oigo la música,

íntima alegre y sensual.

Que bella estas amor

y que jodida es la soledad.

No llores,

mira para otro lado.

Sé que al alba

volverá a ser lunes,

sé que la rutina

nos acabará devorando.

Retornarán los vicios,

el lorazepam al pie de la cama

y la vida otra vez,

malgastada en juegos caros.

Pero por favor,

brinda con la luna

que- creo- cura -a ratos-

el caminar de los segundos,

las injusticias sociales,

los amores indomables

y el adiós de las mañanas

Cuando queda fría

esta cama de hotel:

Deshecha sin tu mirada,

arrugada de amor.

Pues vivimos ante

una soga que nos ahoga

en pasión

y nos aprieta tanto

que nuestras cuerdas vocales

nunca pronunciarán te quiero.

Aun así,

cuando te marchas,

la escarcha recubre mi cuerpo,

llego a casa

y vuelvo a no ser yo,

esperando que sea de nuevo

fin de semana.

Si el hombre pudiera decir

A Luis Cernuda

Si el hombre pudiera decir lo que piensa

sería libre,

como el revoloteo de los pájaros en primavera

o un ser humano en otro mundo,

sin cadenas.

Si el hombre saliera del cajón oscuro de las apariencias

diría la verdad.

No escondería la lengua cuando hay que tender la mano

ni cerraría los ojos ante el dolor ajeno.

Si el hombre tuviera las manos sucias

no tendríamos un mundo de mierda.

Si ante la adversidad no se lavara las manos,

si ante la cobardia venciera lo valiente,

si el hombre fuera hombre

puede que creyera en Dios

pero ya no existiría,

porque cuando el hombre sea hombre,

la especie se habrá extinguido.

¿Poqué te alejas primavera, de aquí?

Cae la lluvia

y los coches conducen tristeza.

Presiento que la noche

será el enigma secreto

que se oculta entre tus labios.

Vuelan pájaros, si

pero se marchan.

Huyen de la tormenta

a la que se enfrenta tu piel,

que ya no es tersa

La rozo y es áspera,

como los silencios

Incómodos en la cama,

que antes eran de pasión.

No compartimos ya el sudor

y –lentamente- ,la vida

nos mira con cara amarga,

nos dice adiós con esa insólita mirada.

Los coches seguirán su camino,

haciendo ruido,

llegarán a su destino.

La lluvia seguirá cayendo

y sus lagrimas se aferrarán al suelo.

El sol terminara ocultándose

entre las pálidas montañas.

Todo tiene un destino,

un final, una meta,

y el nuestro,

crece por caminos dispares.

¿Morir o Vencer? Hasta la victoria siempre.

Hoy no publicaré ninguna de mis poesías ni tan poco una de mis historias sino que me limitaré a contar una historia que leí navegando por internet y realmente me emocionó, así que me gustaría compartirla.
Corría el año 1942, Kiev (Ucrania) estaba totalmente invadida por el imperio nazi y su equipo más importante (Dinamo de Kiev) había sido desintegrado.
Un día, un panadero alemán de bastante éxito residente en la capital ucraniana y ferviente seguidor del Dinamo vio por la calle, mugriento, lleno de harapos y malviviendo al que había sido portero de ese gran club. Lo acogió en su panadería, le dio trabajo y le propuso la idea de volver a formar el equipo que el subvencionaría. El portero empezó la ardua búsqueda de todos sus compañeros y conforme los encontraba los reclutaba en la panadería.
Empezaron a jugar y a ganar, llegaron las primeras victorias y los primeros éxitos. La repercusión fue tal que se hicieron eco de la noticia los máximos exponentes del régimen nazi y decidieron crear un fuerte equipo para enfrentarse a ellos. El Dinamo de Kiev les ganó con total claridad y Hitler montó en cólera pues era imposible que unos soviéticos pudieran ganar a once hombres fuertes de raza aria. Indignado los condenó a muerte pero antes deberían jugar otro partido, este sería mucho más importante: contra una selección formada por los mejores jugadores de la Alemania nazi.
Llegó el día, ninguno de los jugadores tenía miedo, a nadie le temblaban las piernas. Se jugaban la vida pero también algo más importante: el honor. El árbitro entró en el vestuario y les avisó: “Debéis salir con el brazo derecho en alto al grito de Hail Hitler”.
Como era previsible, ninguno hizo esto sino que cogieron su mano, la pusieron en su corazón y empezaron a tararear cánticos de tradición soviética. Empezaron perdiendo el partido pero al descanso ya iban ganando. Aquí recibieron amenazas de nuevo pero ellos lo tenían claro: Jamás se dejarían perder, serian los primeros mártires de la historia del futbol, al fin y al cabo serian héroes que ante todo habrían luchado por defender sus principios.
Ganaron el partido y a la salida del estadio fueron capturados, torturados y matados. Quedaron dos supervivientes de aquel equipo.
A día de hoy, se les rinde homenaje con una gran estatua a modo de mausoleo en el estadio del Dinamo de Kiev. Todas las personas que conservan una entrada de aquel día, tienen permitida la entrada al estadio gratuitamente de por vida.

Escrito en servilletas

Soñaba con construir un mundo basado en la cotidianidad de los días, en el fluir del tiempo, en la normalidad de las tempestades, pero el guion se le empezó a torcer cuando de adolescente creyó que el costo era un simple juego de niños, un juego con final fatídico que algunos lo recuerdan recubierto de polvo blanco. Lo que sin duda como se podía prever parecía un estrecho callejón con limitadas salidas, se convirtió en una cárcel, cuando el tonteo se convirtió en rutina y los cigarros sin filtro en temidas agujas.
Vivía en la calle, literalmente, era un mendigo que había vendido su alma al peor de los diablos, la heroína, éxtasis de muchos, enredadera de todos. La vida ahora solo era la simple foto de una desierta estación, con un tren marchándose a lo lejos. Jamás podría agarrarse a un nuevo vagón, todas las salidas estaban cerradas, la fotografía era inamovible.
Entre delirio y delirio, el viejo funambulista inventaba hazañas, profanaba dioses y maldecía el embrujo de las drogas. Todo esto lo plasmaba en viejas y arrugadas servilletas de papel, era su único soporte, tan ligero como la pluma de un ave, tan efímero como el beso de una amante. La tinta era su única amiga, la fatal aliada, la sangre que ya no brotaba del corazón sino de la mente.
Conservaba con sutileza y exquisita delicadeza estos trazos de hendido papel escritos con total rigorismo literario, pues el fluir de las palabras era innato, adquirido por la dureza de los días en aquel áspero y oscuro mundo. Diseñaba poesías de bella factura que releía y releía pero nunca se atrevía a recitar y las guardaba en sus bolsillos, unos bolsillos vacios con demasiada carga a sus espaldas y muchas quizás demasiadas aventuras vividas siempre a la expectativa rozando el límite entre lo puro y lo lascivo.
Una fría noche, las secuelas del caballo hacían su efecto y esta vez el cuerpo no aguanto las embestidas del feroz animal. Nos dejaba y lo hacía como mejor había demostrado hacer frente a la muerte, con un bolígrafo que se resbalaba entre los dedos.
Era invierno, letal, doloroso, maligno. La ciudad dormía pero seguían despiertos los malos espíritus. Salian a la calle las personas resentidas ante el devenir de la vida, su único refugio era la noche y en esa noche fría e inhóspita uno de los malos vio a nuestro protagonista. Yacía en el suelo, casi congelado, rozando la petrificación. Hubo algo que le llamó la atención, el cadáver conservaba un raido bolígrafo entre sus dedos. Rebusco entre sus pertenencias y encontró el tesoro guardado bajo llave en los bolsillos. Destapo con intriga las arrugadas servilletas y quedó prendado con su contenido. Se le ilumino una maléfica sonrisa, en sus manos tenía las llaves del éxito.
Efectivamente no se equivocaba. Pasó todos los poemas a máquina, eran más de 100, y los mandos a una editorial. Sin pensarlo dos veces, la editorial publico el libro bajo el nombre de Escrito en servilletas y con el seudónimo de Dorian Carter.
Poco más se sabe de esta misteriosa historia. Aquel hombre se enriqueció, su supuesto libro fue un total éxito de ventas, se tradujo a más de 30 idiomas y pese a las insistencias del numeroso público que le veneraba, nunca más volvió a publicar nada sino que desapareció repentinamente cargado de dinero en los bolsillos y con servilletas arrugadas de papel tiradas por el suelo.

Mario Benedetti

Esto es mi pequeño homenaje a este gran poeta. Gracias por hacerme ver lo que entraña el mundo de la poesia maestro.

Dicen que tienes los ojos muy tristes

Y el corazón algo desgastado,

Que la vida te trato con reproches

Y la muerte no está de tu lado.

Soñabas con ser la chica más bonita

Y graciosa del baile de los airados

Lograste dormir en camas vacías,

Taciturnas de soledad y vicios caros.

Tu rostro, pura poesía de pieles callejeras

Que hoy quedan cojas, varando

Entre la tristeza y la nostalgia,

Que Benedetti alguna vez –tan bien- había retratado.

Pero acabaron los retratos tristes,

Los órdagos alegóricos han encallado.

Ha muerto el maestro, el marinero

De los mares de corazones enfrentados.

La poesía pierde letras sin ti,

Hoy que la vida ha acabado,

Hoy que la muerte atestigua

Que los maestros por mucho que sean venerados

No dejan en el fondo de ser eso,


Puros simples, complejos, seres humanos.

Tú eras, algo mas, compañero de insomnios

Infiel a dogmatismos y puños resignados

Si hoy escribo esto

No dudes que estés donde estés,

A ti va dedicado.

Goodbye Mr Lenin.

El oro se perdía en la empalizada del frente ruso cuando caía aquel maravilloso telón de acero que dejaba atrás el arduo y áspero invierno moscovita para la llegada de la primavera. El trabajo ya estaba hecho, habíamos conseguido hacer triunfar la revolución, la llegada de la utopía era cuestión de segundos pero de repente algo se nubló en mitad de la floración, de lo verde, del fulgor de las abejas. Cayó el panal, marchito el rosal y la utopía se hundió en aquel mar que algunos llamaron Goodbye Lenin. Dentro se sumergía un submarino que solo proyectaba misiles de demagogias, de praxis inconclusas, de aforismos lingüísticos, al fin y al cabo de comunismo verdadero. Y claro, aquel año como es obvio, no tuvimos ni verano, es mas atentaron contra la primavera y vivimos en un invierno constante más duro que aquellos años en Chernóbil. Afortunadamente encontramos un botón rojo que ponía en mayúsculas: No tocar, y nosotros muy astutos, agiles al farol, nos miramos con cara de póker y sin pensar presionamos y joder en la hora que lo hicimos. Nos tragamos uno a uno cada uno de los desquebrajados pedazos en los que se había convertido el mundo. Entonces para más inri vino un loco a aguarnos aun más la fiesta y lo llamó nihilismo.

La catedral del deseo

- A ti, por tus idas y venidas,
mis paseos, tus sonrisas
mis tristezas, tu acogida.
A ti,
mi mejor amante.


Que bella cuando despiertas con resaca

en amaneceres tenues de luz

dónde me despisto y cambias de escena.

Rozo la piel de tus esquinas,

esas que son amigas de la noche,

de los bares

- también mias.

Divago por el aire entre tus puentes

y el destino me lleva

hacia la señal que me guía tu cuerpo,

esa que los sabios llaman

-la catedral del deseo.

Allí abro la boca

y ensimismado, siento en mis entrañas

el deambular de las horas,

el agitado tráfico vespertino,

y entonces te vistes y te odio

pues tengo el defecto

de amarte solo cuando te desnudas.


PD: En la lejanía te seguiré queriendo

Cogí de la mano al mar

Cogí de la mano al mar

y empecé a beberlo.

Con un tenue suspiro

supe que estaba enfermo

de melancolia.

Desee que se truncara el alba,

se deshicieran las dunas,

y que la luna se equivocara de parada

por si el sol se pasaba de estación.

Entonces, solo en ese momento

surgió el prófugo candor

en dos cuerpos cuya piel,

sólo conocía la soledad.

De la vida...

Don Quijote no confundió los molinos con gigantes, es más, era el único cuerdo de nosotros, que no supimos diferenciar la vida con el castigo y lo puro con lo lascivo.

A diferencia del resto, él, ávido por descubrir, se puso a buscar mientras nosotros lo esperábamos tumbados en el sofá. Encontró vida en rincones donde jamás nadie se habría parado, felicidad en recovecos donde nadie la habría buscado y supo mejor que nadie leer el cuento que es la vida hasta llegar a su último párrafo.

Muchos dijeron en ese momento que había recuperado la lucidez pero realmente, fue en ese preciso instante cuando alcanzó un estado de enajenación mental suprema, pues al fin había llegado al éxtasis de los sabios, un éxtasis que no le puso en contacto con Dios sino que le dio gracias por haber sabido resolver la compleja ecuación que le encaminó al fin.

Murió y lo hizo como un loco a vista de todos, pero desgraciadamente quedan hoy pocos cuerdos como él que sepan descifrar los fantásticos enigmas del tesoro que es la vida.

La nada y yo

La nada vuela,

es una ágil e inconsciente

ave invisible.

No comerá del mañana

ni vivió del pasado

ni si quiera aparece hoy,

pero está presente

en esta,

mi enajenación mental.

La nada y yo

somos enemigos íntimos,

siento celos, tengo envidia.

Yo soy feliz

pero la muy jodida

es inmortal

Realismo mágico (murió el amor)

A García Márquez:

Una guitarra llora,

en mitad de un bosque,

una triste melodia.

Con el clamor pálido del viento

resuena de fondo un piano.

-Hoy toca entierro-

grita el músico.

Murieron los besos.

El realismo mágico

perdió la magia

cuando en un golpe de mesa

cayó el as de picas

de aquel castillo de naipes.

-Siempre nos quedará Macondo-

dijeron un buen día

pero no era mas

que la crónica de una muerte anunciada

Libertad

A Kutxi Romero, poeta y mejor cantante, por decir siempre verdades como puños y nunca esconder la mano en este mundo de mierda:

Mañana, subido a la azotea

pagaré todas las deudas que le debo al viento

y entonces, libre

dejaré que me lleve la marea.

Me apretaré el pelo y

divagara libre

mientras mis pies, descalzos

se mojaran en el frio océano.

Notaré el albedrio

entre mis dedos

y solo entonces,

en silencio,

seré libre.

El desordenado ciclo estacional de la vida

Tarde de parque y

miradas vacias,

heladas por la fria estación,

el invierno.

Un viejo mira su reloj

y ve como el tiempo de da indicios

de que no contará muchas mas historias.

Renacerán en sus alas de fenix

alegres y veraniegos figurines jugando al balón

comiendo barro entre caida y caida.

Llegará la primavera y

lo hará con la adolescencia

debajo del brazo.

Nos besaremos y suspiraremos

por ser lo que fuimos

mientras enredamos el amor

para atraparlo en un muro

donde lo efímero no existe.

Volarán los pájaros

pero seguirá el amor en su maraña,

con alguna hoja caida,

oxidada por la penúltima estación

en el tren de la vida,

el otoño.

Seguirá la vida su ciclo

en tarde de parque y

miradas vacias.

De dogmatismos y palabras intangibles

No hay argumentos para crear dogmatismos,

ni palabras intangibles a huecas miradas.

Lo incontrolable,

es el fruto prohibido que alimenta

la piel de podridos gobiernos.

Los que nacieron entre hormigones y

tejieron su vida buscando pan

y solo encontraron ostias

se ríen a carcajadas

de nuevos poetas que

solo creen en el mundo

como un modo de evasión

y en el dinero como

fuente ganancial de la felicidad.

Incauto, hipócrita

que balbucea

con los labios caídos

y la cara impregnada de vergüenza,

Pero

no se atreve a mirar

y bucear en el barro

ni en los suburbios.

Vaticino malos tiempos

para aquellos que se hacen

llamar trovadores

con la mano metida en el bolsillo.

Se pisaran el cuello

y morirán ahogados

en su propia sombra,

lecho de estiércol y mierda

La realidad

El amor es un cuchillo con un filo
entre un te quiero y un te odio.
Me dijiste mientras apretabas
con dureza aquella cucharilla.
Vinieron días de lluvia
y naufragué en tormentas
donde no veía el sol,
pero ante la adversidad,
ante el horrible silencio,
me acerqué al diván
y recuperé mi polvoriento cuaderno
donde devoré hojas y hojas
que en otros tiempos habían sido
antídoto perfecto para curar heridas.
Ahora no era suficiente,
necesitaba algo más.
No era compañía en viejas esquinas ,
mugrientos recovecos de la ciudad,
ni alcohol para olvidar
pues la amnesia trae efectos secundarios.
Era, era, nadie lo sabe pero
en una botella vacía
arrivó la calma
y me acerco a probar
el dulce azúcar de tu cuerpo,
savia que me trajo de nuevo
a la vida
tras días arrastrándome
por el subsuelo
de altas cuestas
y calles empinadas.
Rocé al demonio con mis labios
pero era tan doloroso y abrasivo
que preferí evadirme,
mantenerme al margen del intenso fuego.
El éxtasis no me hizo alcanzar el cielo,
ni ver a un dios en el que no creo,
pero al menos me hizo rozar
la realidad con la suela de mis zapatos

Marylin

Tus ojos son dos cristales

Que se clavan con gusto

En mi mirada

Y penetran hasta el corazón.

De oro es tu pelo

Piedra preciosa eclipsada

Pura como el alérgico viento

En los días de primavera

No hay mejor almohada

Que abrazar tu cintura

Ni mejor sueño

Que estar a tu lado

Y es que eres la Marylin

Que ni el mismisimo Warhol`s

Habría sabido pintar

Noches árticas

Me mirabas temblando con carita de pena y pronunciabas un costoso y forzado te quiero mientras mi corazón se desfragmentaba por momentos pues no podía soportar la presión de una noche ártica en mitad de un árido desierto como aquella. No servían abrigos, era un frio diferente quizás insostenible, quizás como el amor cuando se agota, quizás como la vida a veces, pero aun así me sudaban las manos y el cuerpo entero. Mi cabeza se mantenía en blanco, no pensaba, pero mi corazón lo tenía muy claro y aprovechó la huida de los pájaros helados y la congelada primavera para pronunciar yo también te quiero.

El mundo

Me como el mundo

a secas

en tardes austeras

como estas.

Mastico pedazo a pedazo

los mátices de

esta dura piedra.

Mirar el mundo con tus ojos

me gustaría

pues tienen el color

del optimismo

y amor, no se cansan

como los mios.

Tocar los sueños

con tus manos

utópicas y sensibles

lejos de las ásperas

y rígidas limaduras

que son las mias.

Me gustaría ser yo mismo

fundido en tu cuerpo

aunque mejor no

pues las negras

especulaciones de mi mente

convertirian el mundo

en un satélite llamado pesimismo.

Fin

No hay historia, he perdido los papeles donde la tenía escrita. Deben haberse consumido con la lluvia. Vaya un final mas feliz.

Vidas Cruzadas (II)

Vio que en el asiento de al lado se encontraba aquel hombre que anteriormente había visto. Saludo cortésmente y empezó a mirar por la ventanilla. A través del cristal era capaz de apreciar a causa de la concavidad el rostro desfigurado del extraño personaje que leía un libro titulado Vidas Cruzadas.
Todo transcurría con normalidad en aquel aeroplano. Ella intentaba mantener la calma, el salía del escondite de su libro para de vez en cuando mirarla de reojo.

Vidas Cruzadas (I)

Ella

Las terminales de aeropuerto no entienden de sentimientos ni conocen el amargo sabor de las despedidas pero en aquel smoking point, entre toda la humareda, saltaron chispas.
Vestía un pantalón ajustado y una camiseta con aires ibicencos, fumaba nerviosa y agitadamente un largo cigarrillo y entre calada y calada fue capaz de vislumbrar a un hombre de su misma edad con semblante huraño pero mirada penetrante.
Fruto de la antítesis sintió una fuerte atracción pues su aspecto le regalaba una dosis enigmática, pero su destino estaba lejos de allí. El motivo de su estancia en aquel aeropuerto era el de visitar a su familia que residía en una ciudad lejana.
Así que sin mas preámbulos y con la tristeza de tener la sobria certeza de que no volvería a verlo se miro el reloj, posó la colilla en el cenicero y se dirigió hacia la puerta de embarque de su avión.
Una vuelta de campana le dio en el estomago cuando al subir al avión…

Destino

Poco a poco vamos huyendo del frio invierno para llegar a la ansiada estación de la esperanza: la primavera.
Sin nada que hacer miro por la ventana y percibo la incisión de los rayos solares sobre el cristal que me recuerdan a tu pelo.
Suspiro, saco todo el aire de mis pulmones y una vez mas me evado de un áspero mundo acercandome a un rincón de sueños hecho a la medida de mi cuerpo.
Me pego al cristal, ensimismado, con los ojos en un punto fijo sin contemplar nada y llego a una simple conclusión que me aventura a decir que el ser humano es una marioneta cuyos hilos los mueve el destino.
Mi cuepo se mantiene al margen de mi subsconsciente pues soy bastante escécptico a creencias y dogmas fuera de lo empírico. Siento miedo de pensar que quizás este todo escrito pero al contrario que otras veces, reacciono ante mi evasión superando el miedo pues pienso que la vida si merece la pena y mas aún si vives dentro de una burbuja de felicidad que te protege y hace que las ostias duelan menos.

Vuelvo y lo hago para quedarme

Pues eso, tras semanas perdido por mundos ajenos a mi propia circunstancia vuelvo y espero que sea para quedarme por mucho tiempo.

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Con mis manos de resaca

aliento las entrañas

que alimentan polvorosas telarañas.


El estiercol impotente

en alquitrán convierte sus frutos,

frutos de una tierra muerta y pobre.


Sangre de plomo en los campos

que cuentan la tragedia

en los páramos del alma.


En un rincón sentada, la poesía

cadaver de hipócritas miradas

llora esperando a la parca.

Cuentos de niños solo aptos para abuelos

Ángel González en el metro

declama versos de su ciudad cero.

Una bandera cae en la trinchera,

otra impone el miedo en el planeta.

Abuelo, los americanos no vinieron

Marshall dejó un regusto amargo en nuestros cuerpos.

Luché en una batalla por la paz

y solo conseguí eximir a mi pais de la libertad.

Lo siento, abuelo me declaro culpable

sino te gusta el cuento, dime que lo acabe.

Tu hija lloraba desconsolada

yo partía en un tren de madrugada.

Hambre, lágrimas, sangre y charcos

era la rutinaria vida del soldado.

Madres que nunca cesaron de llorar

mujeres que se cansaron de esperar.

Hijos que encierran sus recuerdos en fosas

miles de muertes olvidadas por la historia.

Nieto me suena este cuento, para

a veces es mejor acordarse de olvidar esta batalla.

Y así fue como el abuelo se fue llorando desconsolado por recordar fantasmas del pasado y el nieto se fue orgulloso por un cuento a su abuelo haberle contado al contrario de lo que generalmente solía haber pasado.

Soneto en la guerra del olvido

Cesarán las trincheras hondas de tus besos

en esta guerra de pasión y luna

viendo como la triste alondra en el sauce suda

llorando con las hojas caídas por el sueño.


Soldado en la batalla de la ausencia veo

banderas de dolor ahogadas en la espuma

de océanos y barcos naufragando en la bruma,

telón de acero y barrera del deseo.


Surco de cristal crispado, frágil,

te desvaneces con el viento

en esta vida que es la muerte.


Clavadas las balas de ágil

carne de pistola y corazón sediento

por amor al odio de quererte.

Amor, buenas noches y buena suerte

Tirarse a la piscina puede suponer un riesgo innecesario o en su contra una bestial carga de adrenalina pero lo único que esta claro es que si esta está vacía la ostia puede ser mortal.
Maldita sea la suerte, toda una ramera de primera calidad que hace el mundo mucho mas interesante pero la vida mucho mas compleja.
Si te crees valiente y te enfrentas a ella,desiste, no siempre va a salir cara en la moneda, llegará un momento en el que el riego se convierta en una cruz, una cruz solo apta para funambulistas. Y yo que quereis que os diga, pues si, tengo vértigo. ¿Qué coño le voy a hacer?.
Muchos defienden que el destino y la suerte son siamese, otros arguyen que todo está escrito pero yo lo único de lo que estoy seguro es que existe el amor a primera vista y quiero estar contigo, otra cosa es que me atreva a decirtelo.

PD1: Estoy subiendo las escaleras del trampolin.
PD2:Si veis que no escribo en un tiempo o solo veis pesimismo en mis palabras, no os preocupeis, solo serán las secuelas de haberme dado una gran ostia.
PD3: Si sigo como siempre es que igual que estoy subiendo las escaleras, las volveré a bajar sin tirarme.

Luna

Plenilunio griego de amor

menguante en aforismos de deseo

que crecen impunes cual flor

rea por la nueva vía del sueño.


Muerte vida o resurrección

temporal de aguas cálidas veo

rencarnado en mitos de salvación

lunar, ciclo de hastío y besos.


Neologismos absurdos y astutos

creados por dioses lunásticos

olimpo de luces y surcos.


Trazos malogrados y crásticos

en cielos brillando de fase borrosa

satétiles naturales artísticos.

Aquella tarde

Aquí dejo hoy una de las primeras canciones que escribí hace ya algo mas de un año cuando algo mas utópico y joven que hoy tenía la sobria certeza de que otro mundo era posible. No es que ahora no la tenga pero es que por aquel entonces pensaba que con mis palabras me iba a comer el mundo y ahora me doy cuenta que es el mundo el que se comerá mis palabras.Se titula aquella tarde.


Aquella tarde volaban

pequeños buitres

alrededor del cementerio.


Aquella tarde palomas blancas

resurgían intentando espacar

de su oscuro cautiverio.


Aquella tarde Mayo

perdía a sus madres

cansadas de luchar.


Aquella tarde Bush

retiraba a sus tropas

de la guerra de Irak.


Y mientras tanto, y mientras tanto

tu y yo, nos enamorábamos.


Aquella tarde Bob Dylan

recitaba versos llamando

a las puertas de un hostal.


Aquella tarde María

fumaba flores

a la salida de la facultad.


Aquella tarde varios naufragos

se refugiaban de la tormenta

en los mares de cristal.


Aquella tarde ella,

con la melena al viento

era la reina del Islam.


Y mientras tanto, y mientras tanto

tu y yo, nos enamorábamos

Salitre

La luz de la luna bañab tus ojos

cubiertos de salitre

y el rubor de las olas, ronco

dejaba atrás los días grises.

Mi mano, con gesto tembloroso

se esparcía entre tus raices

e hicimos fuego con los troncos.

Esa noche ya no era triste

pues el viento soplaba presuroso

llevandose consigo los sueños imposibles.

Huesos

Dios niega su existencia

mientras perros ladran en la calle

y dice: ¿la muerte?,

eso solo son huesos.


Gusanos carcomidos

propios y ajenos

¿Qué es el cielo?

La tapadera de tus besos.


¿Morir?, simple acto,

conducta de ser humano

¿Morir abrazado?

Abrazar eternamente el amor.


Solo son huesos

frios y raidos huesos

pero tus huesos

abrazados a mis huesos

no sólo son huesos

aunque estén muertos

eso es amor

el amor eterno

Sola en la ciudad

La ciudad clamaba derrota levantando al alza una bandera blanca. Se rendía, no intentaría ejercer resistencia para ser recordada heroicamente por la humanidad. Realmente nunca le había gustado ser el centro de atención ni atribuirse a si misma méritos. Era una muerte anunciada, todos lo sabían menos ella, que fue acostumbrandose hasta que un día llena de furia, dijo basta. El frio había vencido, nadie lo podia dudar. Todo se había convertido en hielo y la ciudad se había paralizado.
Sus iluminadas farolas ya no emanaban luz, ni el gentío habitual era el de costumbre. Me di cuenta que solo quedábamos ella y yo, eramos los únicos supervivientes, los únicos habitantes de la ciudad.
No llovía, solo se oía el ruido de sus pasos caer al andar. Estábamos, o al menos yo, desconcertados, felices e ingenuos. No sabíamos hasta que punto sería bueno haber alcanzado el libre albedrío.
Reflexionando, un rostro de preocupación se nubló en mi mirada y ella dijo:
-¿Qué te pasa? Este era nuestro sueño ¿Qué va mal ahora?
Salí corriendo despavorido y la dejé sola, nunca mejor dicho, tirada ante el frio y supongo que maldiciendo mi nombre hasta el resto de mis días.

Sangre, sudor y lágrimas

Encuentro poesía en todos lados

poesía es la sangre de jornaleros

su sudor, errando sueños

que arreglan doctrinas en sus fardos.


Encontré poesía en labrados prados

y me convertí en piedra, absorto

de rodillas, excavando un hoyo

para enterrar miradas de perturbados.


Encontré poesía y sentí pena

rabia contenida en botellas vacías

en lágrimas secas, en injustas vidas

en escritos anónimos de este mundo de mierda.

Largo Domingo de aburrimiento

Tú, tus escritos, incógnita invisible

que vi resbalar por el cristal empañado

de la ventana de mi habitación

mientras lento el tiempo corría desolado.


Aburrido, cansado, buscando solución

borremos el domingo del calendario

¿Y qué será del fútbol?

Ajeno de perturbaciones, buscaremos el camino del libertario.


El sueño vence pero no gana

y en el telón se abre el segundo acto.

Nueva vida, ¿Un número? el cero

Huyamos, alcanza mi mano


Tengo la receta contra la inseguridad

Te llevaré hacia el lugar soñado

Allí mezclaré drogas con tu cuerpo

Y entonces, escribiré versos colocado

y te contaré entonces y solo entonces

lo que nunca a nadie jamás habría contado.

Amor cabrón

Pensé en escribir 17 primaveras en una hoja

y tu rastro brillaba por su ausencia

a pesar de tu difuminada sombra,

en mi corazón, tu figura carece de importancia.


Supe en ese preciso instante

que había aprendido a gritar en silencio

mientras tu respondias con tono balbuceante

y yo con voz susurrante decía te quiero.


Te quiero frio, insípido e insolente

duro, pedregoso, ausente, burlón

y tú, con tu corazón adolescente

palpitabas acelerando los pasos del amor.


Quise encerrarte en una carcel de egoismo

y quedé preso por la desesperación

viendo como mi vida se acercaba al abismo

y la tuya a la consternación

al darte cuenta de mi rostro de actor

y lo cabrón que puede llegar a ser el amor.